Bullets chase a poor fellow; bread eludes his grasp. Even in freedom helpless, hapless he Sheep like must submit to one who kills. Butcher alone has changed; the cut
Every day Bathunda rose from bed before the sunrise. But today he lay asleep even after the glowing sun kissed his yard. He had no strength to rise from bed.
খুব অল্প বয়স, মানে পাঁচ ছয় বছর থেকেই আমি জানতাম যে আমি লেখক হবো ।আর সতের থেকে চব্বিশ বছরের মধ্যে আমি আমার লেখক হওয়ার ধারণা ত্যাগ করলাম। যদিও আমি জানতাম
প্রশ্ন আমি করবই হ্যাঁ, তবে ‘আমেরিকা, রাশিয়া, ইত্যাদি’-র রাষ্ট্রনায়ক কারা, বা ‘মহামন্দির মহামসজিদ কবে শুরু হবে ভারতে’ বা ‘আজকের নিফটি কত’, না এরকম কিছু নয়। ‘রামধনুর কটি রঙ’, তাও নয়।
At global village We are the happiest beings. We’ve trammelled long grass, cut forests Mined earth’s gold out of its aching belly, Made holes in sky. Happy, as
Alvin Kernan Alvin Kernan, Prof. of Humanities, Princeton University in his Death of Literature (1990) calls literature as a ‘piece of useless logwood.’ And he cited roughly three major reasons
Subscribe for my latest blogs and other useful updates which will be published by my site. Stay tuned with me.